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Brief an L. und M.

Brief eines politischen Gefangenen über das Massaker an politischen Gefangenen 1992 im Gefängnis Canto Grande und die anschließende Verlegung ins Gefängnis Yamamayo (3)

Am 22. Mai griffen uns 250 Polizisten an. Ihre Absicht war es, uns vom "Niemandsland" in den Innenhof des Pavillons 1A zu verlegen, der etwa 30 Meter entfernt war. Die Anweisung lautete, Arm in Arm eine Kette um das Gelände zu bilden und Widerstand zu leisten, und das taten wir. Am Ende wurden wir in Gruppen zu 10 herausgelöst und unter Schlägen mit Schlagstöcken, Eisenstangen und Drahtkabeln in den Hof des 1A geschafft. Viele wurden nackt ausgezogen, massakriert und weggeschleift. Im Hof versorgten wir unsere Wunden, und begannen, uns neu zu gruppieren und zu organisieren. Vom Dach des Gebäudes und den Türen beobachteten uns Gruppen von bewaffneten Polizisten. Wir konnten nur einige der Dinge retten, die wir im "Niemandsland" hatten, und mussten alles von neuem schaffen. Uns fehlte es an allem, von Kleidung über Utensilien zum Essen bis zu Wolldecken und Matratzen. Die Tage vergingen. Der Besuch der regulären Häftlinge fand wieder statt, und unsere Verwandten setzten alles daran, uns ihre Unterstützung und ihre Gegenwart merken zu lassen. Durch ein Loch in der Mauer zum Pavillon 2A konnte ich die Señora Naty sehen und mit ihr sprechen. Es war wie eine Injektion von Energie und Optimismus. Sie teilte mir in wenigen Worten mit, dass es allen gut ginge und sie am nächsten Tag nach Cachiche fahren würde, um "la Negra" zu besuchen, dass Don Jesus nach Ayacucho gereist sei, und es euch gut geht. Ich solle mir keine Sorgen machen, wir würden uns bald wiedersehen. Als die Gefängnisverwaltung in den nächsten Tagen versuchte, den Besuch der regulären Häftlinge zu verbieten, reagierten diese mit Gewalt. Sie fügten sich Schnitte mit Rasierklingen zu und brachten drei Gefangene, Spitzel und Vergewaltiger, um. Sie drohten dem Direktor: "Wenn der Besuch nicht hereingelassen wird, schicken wir Ihnen jede Stunde eine Leiche!" Und der Besuch fand statt. So griffen sie auf ihre Art den gewaltsamen Widerstand auf. Vom Dach ihres Pavillons aus riefen sie uns zu: "Cumpas, wir haben von euch gelernt!" Im Hof des 1A organisierten wir zwei Mal Fußballspiele und sportliche Wettkämpfe, und alle nahmen trotz der Beschränkungen und Entbehrungen teil. In keinem Moment ließ unsere Wachsamkeit nach, in keinem Moment ließen wir uns auf die Knie zwingen und beugten uns. Wir waren wie ein einheitlicher Organismus mit einem einheitlichen Willen und einem einheitlichen Entschluss, und wir wussten, dass noch schwierigere Situationen vor uns lagen.

"Zurück! Zurück!" schrie der Kommandant, der die Durchsuchung der Gefangenen im Hof befehligte, doch er schaffte es nicht hereinzukommen. Wir hatten bereits eine Form entdeckt, wie wir die Gittertür von innen blockieren konnten, und sie konnten sie nicht öffnen. Daraufhin änderten sie ihre Haltung. "Es wird keine Schläge und Misshandlungen geben. Ich garantiere dafür!" sagte der Kommandant.

"Es handelt sich um eine Routineinspektion!" Sie sprachen mit den Delegierten, und diese akzeptierten die Inspektion unter diesen Bedingungen. Als erstes stellten wir uns in Reihen auf. Während sie alle Winkel durchsuchten, sangen wir Märsche und riefen politische Losungen, und sie zogen sich mit eingezogenem Schwanz zurück. Das zweite Mal näherte sich eine große Gruppe von Polizisten unter der Führung eines Offiziers der Tür.

"Ich bin der Kommandant Chamochumbi, der neue Sicherheitschef des Gefängnisses. Wir werden hereinkommen, um eine Routineinspektion zu machen und uns all die Löcher anzusehen, die ihr gemacht habt!" Die Tür wurde blockiert, die Delegierten verhandelten, und wir erwarteten sie in geordneter Formation. Am Schluss stellten sie sich in einer Reihe auf, und wir platzierten uns vor ihnen, damit sie uns durchsuchen konnten. Ich erinnere mich, dass der Polizist, der mich vor Angst schlotternd durchsuchte, einige Knäuel in meinen Taschen fand. "Was ist das?" fragte er mich.

"Arbeitsmaterial", antwortete ich.

"Geh weiter, Junge", sagte er und klopfte mir auf die Schulter. Letztendlich gibt es überall auf der Welt Leute aller Couleur, dachte ich mir. Angesichts des erwarteten Besuchs einer Kommission der OAS und der Dringlichkeit der gesetzten Fristen, arbeitete die Regierung fieberhaft an der Wiederherstellung des zerstörten Pavillons 1A. Sie tilgten die Einschusslöcher an den Wänden, strichen sie, schweißten die Gitter der Zellen, doch aufgrund des Ausmaßes der Zerstörung gingen die Arbeiten nur langsam voran. Unsere Vorbereitungen für den "Tag des Heroismus" am 19. Juni hatten bereits begonnen, und es gab Gerüchte über eine neue Verlegung. Unser Entschluss, Widerstand zu leisten, stand weiterhin fest. Wenn sie uns zu den Gerichtsterminen brachten, stellten wir außerdem fest, dass sich vieles verändert hatte. Die Behandlung durch die anderen Häftlinge, die Polizisten und der Leute in der Stadt Lima war anders geworden. Bei der Ankunft im Zellentrakt des Justizpalastes erwarteten uns bereits Angehörige, Anwälte und neu festgenommene Genossen. Sogar die kriminellen Häftlinge und die Gefängnisaufseher betrachteten uns mit anderen Augen. Sie reichten uns alle Arten von Lebensmitteln und Kleidung, die wir aufhoben, um sie für die Genossen im Hof mitzunehmen. An diesem Tag wurden wir dem Richter nicht vorgeführt, weil "die Büros gestrichen werden", wie man uns sagte. Dadurch konnte ich die Señora Naty und die anderen Angehörigen nicht sehen. In einem Augenblick, als die Häftlinge der drei Gefängnisse zu ihren Gerichtsterminen gingen und zurückkehrten, näherte sich mir einer von ihnen, etwa 45 Jahre alt, mager, mit einem Hundegesicht, und sagte in forderndem Ton zu mir:

"Gib mir eine Banane!" Wir hatten wenig, und ich dachte an die Kranken im "Gefechtsstand", die eine bessere Ernährung brauchten, und antwortete ihm:

"Ich kann dir ein Brötchen geben, doch keine Banane." Der Mann, den die anderen Kriminellen "Lobo" nannten, bekam einen Wutausbruch und schrie mich drohend an:

"Du willst mit nichts geben? Ich bin 111 Monate in Haft und du wirst mir nicht abschlagen, was ich von dir verlange. Du hast dich angeschissen, denn jetzt werde ich dir alles wegnehmen, was du hast." Er suchte unter den anderen Häftlingen nach jemandem mit dem Spitznamen "Banana", der aussah wie ein Killer und Totschläger, flüsterte mit ihm und zeigte dabei mit dem Finger auf mich. Daraufhin hielt ich es für besser, die Initiative zu ergreifen. Ich rief ihn und sagte:

"Sieh mal, ich kann das Essen mit dir teilen, aber du musst eines verstehen …"

"Nein, nein, ist schon gut, ich will nichts mehr!"

"Aber hör doch zu!" schrie ich ihn an und redete weiter:

"Wir sind aus dem Pavillon 4B in Canto Grande, Überlebende des Massakers, und wir haben viele Verwundete und Kranke …"

"Ach so! Wieso hast du das nicht gleich gesagt? Entschuldige, Bruder …entschuldige, Kumpel. Alles in Ordnung ..." Er reichte mir die Hand, und dann näherte er sich den anderen Genossen, die mit mir zusammen gekommen waren, gab jedem einzelnen die Hand und sagte: "Entschuldige, Kumpel! Entschuldige, das wusste ich nicht!" Dieser kleine Zwischenfall zeigte auch, wie die Dinge lagen und wie man uns nach dem "heldenhaften Widerstand" betrachtete. Am Tag der Verlegung streckte dieselbe Staatsanwältin aus den Tagen des Massakers ihren blond gefärbten Kopf durch die Gittertür zum Hof, die sofort blockiert wurde. Sie schrie, schwor und versprach, dass nichts Schlimmes passieren würde, dass wir zu unserem Wohl mit ihr an unserer Seite nach Lurigancho verlegt werden würden, wo wir zumindest ein Dach über dem Kopf hätten, dass wir wenigstens einmal im Leben einsichtig und vernünftig sein sollten und dass sie bleiben würde, bis wir in unserer neuen Unterkunft in Lurigancho angekommen wären. Nach angespannten Verhandlungen willigten wir in die Verlegung ein und wurden nach einer Namensliste in alphabetischer Reihenfolge aufgerufen. Alles, was wir hatten, war eine Wolldecke und die Kleidung, die wir trugen. Kaum hatten wir die Tür durchquert, wurden wir mit den Händen an der Wand minutiös abgetastet. Als wir am Zaun ankamen, eine zweite Durchsuchung, und beim Erreichen des Tisches neben dem Eisentor zum Hauptgang, wo die Identifikation durchgeführt wurde, eine weitere. Hunderte von Polizisten waren aufmarschiert und bildeten eine Gasse bis zum Eingang des Gefängnisses neben dem Büro des Oberaufsehers, wo Busse zum Abtransport der Gefangenen standen. Zuerst die Fingerabdrücke, die Überprüfung der Identität, Handschellen, und dann warteten wir in Reihen aufgestellt und sangen dabei unsere Hymnen und Märsche zusammen mit denen, die sich noch im Hof befanden. Zu zweit aneinander gefesselt ließen sie uns zu den Bussen rennen. Als wir ankamen, wies ein Polizist auf mich und rief einem anderen, der sich an der Hintertür des Busses im Inneren des Busses verschanzt hatte, zu:

"Den da, lass ihn aussteigen!" und er versetzte mir Fußtritte und einen Faustschlag in den Magen. Als ich endlich einsteigen konnte, schlug mich der oben auf den Kopf, ich weiß nicht, ob mit einer Eisenstange oder einem Revolver. Taumelnd fiel ich auf einen Sitz und konnte hören, wie die anderen Genossen protestierten:

"Frau Staatsanwältin, wir werden geschlagen!"

"Miserabler Schuft! Er schlägt die Genossen!" Die Staatsanwältin näherte sich und der Polizist tat so, als wäre nichts gewesen. Kaum war der Bus losgefahren, sangen wir bis Lurigancho.

"Lauft! Lauft! Den Kopf nach unten! Wer den Kopf hebt, dem schlag' ich ihm ein!" schrieen die Polizisten, nachdem wir in Lurigancho angekommen waren. Wieder Fingerabdrücke und die Farce einer ärztlichen Untersuchung. Eine als Krankenschwester gekleidete Frau, die kaum schreiben konnte, kritzelte etwas auf eine Karteikarte, nachdem sie uns nach Namen und Alter gefragt hatte. Ein anderer im weißen Kittel eines Arztes, doch mit dem Gesicht eines Schlachters, fragte uns: "Wie geht es Ihnen?" Und durch eine Gasse aus Polizisten, die uns Stöße versetzten, prügelten und beschimpften, wurden wir in eine Reihe von großen Zellen verfrachtet, die neben dem halb zerstörten Gebäude des Massakers von 1986 gebaut worden waren. Bevor die Staatsanwältin etwas sagen konnte, hörten wir Schreie von einem, der aussah wie der Chef der Polizisten oder der Direktor des Gefängnisses mit einer Stimme wie ein Schwein:

"Hier werden die Befehle befolgt!"

"Das ist ein Gefängnis! Ein Gefääängnis! Ihr seid hier nicht in Freiheit!

Ihr habt gegen das Gesetz verstoßen, merkt Euch das gut! Das ist ein Gefängnis!"

"Ich habe meine Zusage erfüllt. Ich lasse euch nun hier in eurer neuen Unterkunft zurück", sagte die Staatsanwältin mit zufriedener Miene und ging. Unmittelbar darauf kamen die Polizisten rennend herein.

"Mit dem Gesicht auf den Boden, verflucht!" Und sie schlugen auf uns ein, bis sie müde wurden. Um Mitternacht des 4. Juni herum bekamen wir etwas zu essen, und man brachte uns einige Eimer, um darin unsere Notdurft zu verrichten. Es gab dort keine Toiletten. Die Zellen waren von drei Seiten zur Hälfte mit Gittern umgeben und die Kälte, der Nieselregen und der Wind kamen die Nacht über herein. Am nächsten Morgen machten wir sauber und begannen, mit den Matratzen Räume abzutrennen und unser Leben zu organisieren. Da kam eine große Gruppe von Polizisten mit Skimasken inmitten von Geschrei und dem Geräusch von Trillerpfeifen. Als sich die Eisentür öffnete, füllte die Wampe des Offiziers vom Vorabend den Platz aus, und dann kam aufgeräumt und pausbäckig:

"Danke, Jungs! Ihr habt euch gut benommen!"

"Wenn ihr gerufen werdet, kommt ihr gebückt mit euren Sachen heraus!" Flankiert von einer Zweierreihe Polizisten, die bis zur hinteren Wand reichte, wo 1986 die Gefangenen hingerichtet worden sind, gingen wir einer nach dem anderen nach draußen. Die für die Körperdurchsuchung zuständigen Polizisten begannen die ersten Genossen brutal zu schlagen, und ihr Chef rief wütend: "Dieser Scheißkerl, der da prügelt, er soll seine Skimaske abnehmen. Wegen diesem Hurensohn kriegen wir noch alle Ärger! Von mir aus gib diesem Schwachkopf frei!" Von da an passten die Polizisten auf, dass ihr Chef es nicht sah, wenn sie sich näherten, um uns zu schlagen oder zu drohen.

"Nun könnt ihr singen, ihr Drecksäcke!" "Bückt euch, Scheisskerle!" "Willst du singen?" fragte einer. Als der Gefangene nicht antwortete, legte er ihm Handschellen an und sagte: "Jetzt bin ich bei dir, und du wirst schon sehen!" Sie ließen uns in zwei Busse einsteigen. In einem wurden die Verletzten transportiert. Sie bedeckten uns mit Wolldecken und fingen an, uns zu beschimpfen, zu provozieren und zu schlagen, bis sie nicht mehr konnten, und wechselten sich dabei ab. Wir dachten erst, dass sie uns zurück ins Gefängnis "Castro Castro" bringen würden, doch das machte keinen Sinn. Aufgrund der Dauer der Reise und der Route nach Norden, die wir nahmen, schien es, als würden sie uns in ihre Kaserne in Puente Piedra bringen, doch wir machten eine 90-Grad-Kurve nach Westen und daraufhin glaubten wir, dass unser Ziel das neue Gefängnis in Ventanilla sein würde, von dem gesagt wurde, dass es kurz vor der Fertigstellung sei.

"Drecksäcke! Mörder! Ihr glaubt, ihr ändert die Dinge, indem ihr das Land zerstört!" schrieen sie.

"Gestern wurde der Fernsehkanal 2 in die Luft gejagt und meine kleine Tochter weint, weil sie nicht mehr die "Simpsons" gucken kann!" Auf jeden Satz folgten Schläge mit dem Schlagstock, Fußtritte und Faustschläge auf den Rücken, den Kopf, in den Magen.

"Wo sind die Waffen?" fragten sie immer wieder.

"Welche Waffen?"

"Der ist es, der auf Idrago, meinen Kameraden von der Polizeischule geschossen hat! Der hat ihn umgebracht!" und noch mehr Schläge.

"Ich habe auf niemanden geschossen!" antwortete der Gefangene.

"Lügner! Mörder! Ich hab dich gesehen!"

"Warum habt ihr das Gefängnis eingenommen und wolltet nicht freiwillig herauskommen und habt Widerstand geleistet? Rede, verflucht!"

"Du wirst mir jetzt sagen, wer der Präsident von Peru ist." Der Genosse antwortete nicht. "Ah, du willst nicht reden? Jetzt bist du dran. Ich werde dich kennzeichnen und wenn wir ankommen, werde ich dich die ganze Nacht lang bearbeiten!" Und er brannte ihm mit einer brennenden Zigarette ein Loch in die Hose.

"Behauptet ihr nicht, ihr seid Kriegsgefangene? Dann sind wir Nazis, und in den Filmen bringen die Nazis die Gefangenen um!"

"Warum sagt ihr Gonzalo nicht, dass er kommen soll, um euch zu retten? Er ist jetzt bestimmt bei seinen Frauen, und ihr seid hier wie Idioten und leistet Widerstand."

"Wer ist der Präsident von Peru?"

"Das wissen Sie doch!"

"Ei, sieh da, das ist ein Neunmalkluger!"

"Rede, wer ist der Präsident?"

"San Roman", antwortete der Genosse.

"Das ist noch so ein Drecksack!" schrie der Polizist. "Mein Präsident ist Fujimori, denn diesen Monat bekomme ich 500 Soles mehr Gehalt!"

"Ahhh!" schrie einer der Gefangenen, als sie ihm mit dem Schlagstock brutal auf den Rücken schlugen.

"Warum schreist du? Wo die Kriegsgefangenen sich doch nie beklagen!"

"Ich bin krank und spucke Blut!"

"Jetzt wirst du deine Lungen ausspucken, Scheißkerl!" Und sie schlugen ihn noch heftiger. Zu den Genossen, die sie auf den Kopf schlugen, sagten sie: "Wenn du hier rauskommst, bist du verrückt! Verrückt! Verrückt!"



Im Bus, wo die Verletzten waren, ließen sie ihre Wut an ihnen aus, indem sie auf ihre Wunden schlugen und traten. Und immer wieder, ein ums andere Mal von ihnen selbst ausgesprochen die Sache, die sie wurmte: "Wieso seid ihr bei den vielen Schüssen und Bomben, die wir euch verpasst haben, nicht draufgegangen?" Als der Bus hielt, lugte ich trotz der Drohungen durch einen Spalt und sah: das Meer! Und ich dachte, dass sie uns zur Gefängnisinsel El Frontón bringen würden. Doch als wir einer nach dem anderen ausstiegen, zogen sie uns eine Skimaske über Kopf und Augen und stießen und zogen uns ins Innere eines Flugzeugs. Zusammengekauert und mit Wolldecken bedeckt wurden wir mit Gurten festgeschnallt und mit Ketten gesichert, als wären wir Frachtgut. Und auch hier: "Den Kopf nach unten, verflucht!" Und diejenigen, die sich aufzurichten versuchten oder sich wegen der unbequemen Position bewegten, erhielten Fußtritte. Als wir in der Luft waren, zogen sie die Masken ein Stück nach oben. Sie öffneten die Seitentüren der "Hercules" und unterhielten sich mit halblauter Stimme. Einen Moment lang dachten wir, sie wollten uns in die Tiefe werfen. Von diesen Mördern ist alles zu erwarten. Dann setzte das Flugzeug zum Landeanflug an. Es war wohl 16:30 Uhr, als das Flugzeug auf der Erde aufsetzte. Als die Tür geöffnet wurde, traf uns ein eisiger Luftzug, der uns bis auf die Knochen durchdrang. Kaum hatten wir wieder mit bedecktem Gesicht das Flugzeug verlassen, wurden wir an beiden Armen gegriffen, hochgehoben und auf einen Lastwagen geladen. Dort verbrachten wir mit dem Gesicht auf dem Boden die etwa 2 1/2 Stunden lange Fahrt zum Gefängnis Yanamayo, das in einem Stadtteil gleichen Namens am Rand der Stadt Puno liegt. Es dauerte fast einen Monat, ehe wir erfuhren, wo genau wir uns befanden. Die Ankunft in der Provinz Juliaca im Departement Puno und von dort zum Gefängnis der "höchsten Sicherheitsstufe" von Peru, wie es in den Bestandsliste der Regierung heißt, war ein Geheimnis, das wir erst nach und nach lüfteten. Die Lastwagen fuhren in den Gefängnishof ein, dort sprangen wir herunter und wurden praktisch in den inneren Hof geschleift, der teilweise mit Glühbirnen beleuchtet war, deren Strom aus einem mit Benzin getriebenen Generator kam. Am Eingang des Hofes erwartete uns eine Reihe Soldaten hinter großen Töpfen. Sie ließen jeden von uns zwei rechteckige Behälter mit Metallhenkeln ergreifen, die sie "Kochgeschirr" nennen. Jeder Soldat servierte uns darin einen Schöpflöffel voll aus jedem Topf. Schon im Flugzeug hatte ich Magenschmerzen, und der Schmerz hatte zugenommen, als ich im Gefängnis ankam. Im Halbdunkel konnte ich erkennen, wie die Soldaten das Essen vermischten und die Süßspeise über dem Hauptgericht verteilten. Kaum hatte ich probiert, konnte ich nicht mehr essen. Mein Magen hielt nichts zurück. Sie drängten uns in eine Ecke des Hofes, der von den schwachen Glühbirnen beleuchtete war und, unterbrochen von Stromausfällen, verursacht durch das Durchbrennen der Sicherungen, riefen sie unsere Namen auf. "Zuerst die Einzelzellen und danach die Gruppenzellen!" schrie der Offizier. Bewacht von Dutzenden bis an die Zähne bewaffneten Polizisten und Soldaten wurden wir auf Einzelzellen zu je zwei Gefangenen und in Gruppenzellen zu je acht verteilt. Auf diese Art kamen wir in einer Operation, die alle Merkmale einer Entführung trug, in einem Gefängnis an, dessen Bau noch nicht einmal abgeschlossen war und von dessen Existenz das Land nichts wusste. Wir wachten sehr früh auf, als die Gruppe Soldaten in die Zellen kam, um Kaffee und Brot zu verteilen. Von da an sahen wir sie um 6 Uhr früh, um ein Uhr mittags und um 6 Uhr abends in ihrer abgetragenen grünen Uniform, Pullovern und neuen Skimasken und ihren typischen Gesichtszügen der Menschen des Hochlandes, von arroganten Offizieren beaufsichtigt und drangsaliert. Sie servierten uns ein Drittel der normalen Ration eines Soldaten und das Essen war immer kalt, denn sie brachten es aus einer ein Kilometer entfernten Kaserne. Ironischerweise bezeichneten sie ein bisschen Salzwasser mit darin schwimmenden, halb gekochten glänzenden Kohlstücken als "Suppe" und eine zähflüssige Masse aus Salz und Mehl als "Hauptgericht", und sie sagten "Kaffee" zu trübem, lauwarmen Wasser. Fast sofort begannen die Magenprobleme, Blähungen und Koliken. Diese Situation gelangte an einen kritischen Punkt, als 90% der Gefangenen 10 Tage lang hintereinander im Abstand von zwei Tagen an Durchfall litten, nachdem wir fast rohe, halb verdorbene schwarze Bohnen und bereits fermentierte "Haxen" gegessen hatten. Wir protestierten und beschlossen, dieses Essen nicht mehr zu akzeptieren, was wir den Kommandanten von Polizei und Armee mitteilten. Damit begann ein neuer Konflikt, der sich bis heute hinzieht. Die Polizei beauftragte eine Konzessionärin mit der Zubereitung des Essens sowohl für die Polizisten als auch für die Häftlinge, wofür jedoch lediglich der Etat für das Essen der Gefangenen zur Verfügung steht. Das Ergebnis: Seitdem essen die Polizisten mehr und besser und die besagte Frau macht ein Extrageschäft mit dem Verkauf von Essen, indem sie unsere Rationen reduziert. Jeden Tag fehlt Essen für die Gefangenen und die Rationen werden immer kleiner. An dem Hin und Her, die es in dieser Angelegenheit gab, lässt sich ablesen, bis zu welchem Punkt die Reaktion sich in ihren Widersprüchlichkeiten und der Durchführung ihrer Pläne verheddert. Zuerst kam der für die Region zuständige General, Chef der Kaserne und Verantwortlicher für die Anwendung des Plans gegen uns. Er bot uns an, dass wir selbst die Zubereitung des Essens übernehmen könnten, doch die Zusage wurde nicht erfüllt. "Laut Anordnungen von oben" dürften wir "keine Waffen und Messer in die Hand bekommen", wurde argumentiert. Er selbst ordnete an, dass wir in zwei Gruppen je zwei Stunden lang Hofgang erhalten sollten, um etwas Sonne zu bekommen. Auch das wurde nicht eingehalten. Er legte noch weitere Maßnahmen für den Ablauf des Gefängnisbetriebes fest, doch nichts davon wurde erfüllt. Der Kommandant und Gefängnisdirektor bemühte sich, eine gewisse Ordnung für die Durchführung seiner Anweisungen festzulegen, doch nichts davon wurde umgesetzt. Heute sind die einzigen Dinge, von denen wir sicher wissen, dass sie zur vorgegebenen Zeit geschehen werden, diejenigen, die wir selbst planen und auf der Grundlage unseres Plans realisieren. Der Morgenappell in allen Zellen um 6:30 Uhr früh, das Lied - Hymne oder Marsch - das wir singen und das Zitat, das die Aktivitäten des Tages kommentiert, das sind Dinge, von denen wir sicher sind, dass sie eingehalten werden. Doch wenn es um die Autoritäten und ihren Plan geht, wissen wir nicht, ob sie uns 4 Brötchen geben werden oder 2, ob die Kaffee- oder Milchrationen ausreichen werden, ob wir Hofgang haben werden oder nicht, ob sie uns Wasser geben oder nicht. Wir wissen nicht, zu welcher Zeit das Essen kommt und ob es ausreicht oder nicht, ob an diesem Tag die Kranken und Verletzten behandelt werden oder nicht, ob sie uns die Pakete aushändigen werden, die unser Besuch schickt oder nicht. Von ihrer Seite aus haben wir keinerlei Sicherheit, sowie wir auch nicht wissen, was in naher Zukunft mit uns geschehen wird, ob sie uns hier in Puno vor Gericht stellen oder uns zurück nach Lima bringen. Das erste war, die Kälte an Füßen, Händen und Kopf zu bekämpfen, und wir zogen uns alles an, was wir hatten, doch es reichte nicht aus. Wir fühlten die Kälte stärker durch den Kalorienmangel der Verpflegung. Es war komisch, lächerlich und teilweise malerisch, die Prozession vor der Zelle des Genossen zu sehen, den sie für den Anführer halten. Alle zivilen und militärischen Autoritäten der Region kamen. Sie betrachteten uns mit Neugier, Verwunderung, bis hin zu Furcht, obwohl sie sich durch die Gitterstäbe, die zwischen uns lagen, sicher fühlten. Das einzige, was die Direktorin der regionalen staatlichen Gefängnisverwaltung INPE, eine selbstgefällige Beamtin in den Vierzigern, einhielt, war ihre Zusage, uns Wollsocken zu schicken. Sie ließ sie uns zum "Vatertag" zukommen. Etwas Besonderes waren die "Besuche" der Offiziere und unteren Chargen der Polizei, die sich manchmal Stunden lang Zeit nahmen, um uns über den "heldenhaften Widerstand" und die Motive und Perspektiven unseres Kampfes auszufragen. Eine ständige Frage ist die nach der Zukunft, die sie erwartet, wenn in nicht allzu ferner Zukunft die Revolution siegen wird. Gründe haben sie sicherlich - sie halten sich für die Angriffsziele des Volkskrieges. Der intensive Wunsch, Euch wiederzusehen, zu umarmen und Euch zu sagen, wie viel mehr wir Euch lieben und dass Ihr uns in jedem Moment gegenwärtig seid, brachte uns auf die Idee, uns die Zeit zu vertreiben, indem wir alle Arten von Rechnungen aufstellten. Um nicht die 365 Tage oder die 8760 Stunden des Jahres, ganz zu schweigen die Minuten und Sekunden zu zählen, beschlossen wir die Zeit auf der Basis von erledigten Dingen, erfüllten Aufgaben und gelösten Problemen zu messen. Als Referenz nahmen wir die Wochen, von denen das Jahr zum Glück nur 52 hat. Am 15. Juni schafften es zwei Vertreter des Internationalen Roten Kreuzes, Zugang zum Gefängnis Yanamayo zu erhalten. Begleitet vom "Schwarzen Kreuz", das heißt, von der technischen Polizei, gingen sie von einer Zelle zur anderen und befragten uns. Danach schickten sie für jeden einen Plastikeimer und versprachen, in einem Monat wieder zu kommen. Den "Tag des Heroismus", den 19. Juni, feierten wir mit einem Festakt und der Lektüre von Briefen des Vorsitzenden Gonzalo über den "Tag des Heroismus", die wir Dank der Gedächtnisleistung von Genossen reproduzieren konnten. Bis spät in die Nacht wurden Gedichte und Lieder vorgetragen. Dieses Mal intervenierten die Polizisten nicht wie in den Tagen zuvor, als sie uns gedroht hatten, Wasser über uns zu schütten, und uns beleidigten und provozierten, wenn wir Lieder oder Sprechchöre mit Losungen probten. An diesem Tag standen wir alle auf und feierten. Ende Juni kamen Richter und Amtsärzte des Gerichts von Puno, um Untersuchungen wegen eine "Habeus-Corpus-Aktion" durchzuführen, die Angehörige und Anwälte in Lima mit dem Ziel eingeleitet hatten, unsere Rückkehr in die Hauptstadt durchzusetzen. Das war ein weiteres Ereignis, das uns aus der Routine des Eingeschlossenseins und der Kälte herausriss. Doch das Ereignis, das uns am meisten freute und bewegte, war das Wissen, dass die Angehörigen bis zum Tor des Gefängnisses gekommen waren. Da der oberste Völkermörder persönlich Besuche der politischen Gefangenen verboten hat, wurden nur die Pakete mit Kleidung und Lebensmitteln entgegen genommen, auf die wir mit einer Empfangsbestätigung und unserer Unterschrift antworteten. Das war ein Fortschritt im Vergleich zur totalen Isolation und dem Abgeschnittensein von jeder Information, in der sie uns halten wollen. Von da an kamen immer mehr Angehörige, und die Mutter eines Genossen ist bereits nach Puno umgezogen, um dort zu leben, solange ihr Sohn in Yanamayo ist. All das gibt uns Kraft, und wir wissen, dass auch diejenigen, die die Reise nicht machen können, in Gedanken mit ihnen kommen. Die ersten Juliwochen waren mit Alltagsproblemen gefüllt und vergingen wie im Flug, doch es gab einige herausragende Ereignisse, die die Tage mit größerer Ungewissheit und auch Hoffnung auf ein baldiges Wiedersehen mit Euch erfüllten. Am 10. fehlten Rationen beim Mittagessen und sie wollten uns keinen Tee geben. Es war bereits 17 Uhr, und wir reklamierten, indem wir im Chor unsere Forderungen riefen: "Wir verlangen eine Verbesserung der Verpflegung auf der Basis des gesamten Verpflegungsgeldes!" "Leunant ... wir verlangen den Tee zum Mittagessen!" Da das Gefängnis klein ist und mitsamt dem Innenhof noch nicht einmal die Größe eines Häuserblocks hat, waren die Rufe und das Singen bis auf die Straße zu hören. Wir wissen nicht, ob per Zufall oder aufgeschreckt durch unsere Losungen, doch an diesem Nachmittag kam ein Offizier der Armee mit einer Eskorte. Er betrat mit forschem Schritt den Block auf der anderen Seite und wollte einen Genossen angreifen. Doch alle protestierten, und er verschwand. Daraufhin kam er in unseren Block und ging direkt zur Zelle des Genossen, der als der oberste Führer betrachtet wird.

"Ihr verursacht Unordnung!" "Wir fordern nur unser Recht", antwortete der Genosse.

"Ihr habt hier gar nichts zu fordern, sondern nur zu nehmen, was ihr bekommt! Wenn ihr mit eurem Geschrei und euren Liedern weitermacht, werde ich euch die Wolldecken wegnehmen, wenn ihr immer noch weitermacht, die Matratzen, danach die Kleider, und wenn ihr krank werdet und sterbt, werde ich euch begraben."

"Sie sind also gekommen, um uns zu drohen", sagte der Genosse.

"Das ist keine Drohung, sondern eine Warnung! Das ist ein Hochsicherheitsgefängnis und ihr könnt das hier nicht machen! Wenn ihr etwas wollt, reicht es schriftlich über euren Delegierten ein."

"Wir haben dem General bereits ein Schreiben zukommen lassen."

"Ich habe gar nichts bekommen!" Dieser Offizier und seine Soldaten waren über die Köpfe der Autoritäten und des Kommandanten der Polizei des Gefängnisses und ohne deren Wissen eingedrungen und hatten uns sogar gedroht, und man ließ sie gewähren. Das bereitete uns ernsthafte Sorgen, denn es zeigte, wie weit die Willkür und die Straffreiheit um sich greifen können. Die Nacht über drehte er Runden und leuchtete mit einer Taschenlampe in die Fenster. Die Argumente, die dieser Offizier anführte, hatten nichts damit zu tun, was wir taten. Als ob die 6 Minuten am Morgen und das Rufen von Losungen und die Lieder um 3 Uhr nachmittags die "erhöhte Sicherheit" beeinträchtigen oder die Schlösser an unseren Zellen öffnen oder den Einschluss von mehr als 23 Stunden am Tag verringern würden. Er war aus dem einfachen Grund gekommen, um uns zu provozieren. Und als der Genosse ihn daran erinnerte, dass kein Gesetz des peruanischen Staates anordnete oder dazu berechtigte, uns unter diesen Bedingungen gefangen zu halten, antwortete ihm der Offizier, wie er sich auf die Legalität berufen könne, die er ablehnt, und dass er eine Beschwerde einreichen könne, wenn er wolle.

"Man hat uns nicht erlaubt, mit Anwälten oder Richtern in Kontakt zu treten."

"Hier kommen die Richter nicht herein!" sagte der Militärchef abschließend und verschwand. Am 14. wurde das Gefängnis an das Stromnetz von Puno angeschlossen. Jetzt war das Gefängnis besser beleuchtet, doch wir hatten immer noch kein Licht in den Zellen.

"Durchsuchung! Durchsuchung!" schrie einer der Genossen, und ich schaffte es gerade noch, diese Blätter zu verstecken, bevor die Polizisten hereinstürmten und bis zum Ende des Gangs vorrückten. Sie öffneten die Gittertüren und betraten die 12 Zellen. Alle zeigen auf eine hohe Wand gegenüber, und es gibt keine Möglichkeit zu sehen, was nebenan passiert. Wir können uns nur mit lauter Stimme oder schreiend verständigen.

"Wir werden eine Durchsuchung machen! Einer geht nach draußen, einer bleibt!" sagten sie uns.

"Die Knochen sind verboten!" Wir wollten nicht glauben, was wir hörten. Die Knochenstücke, die im Essen waren und die wir aufhoben, um sie zu polieren und daraus Ziergegenstände zu fertigen, waren das Motiv der Durchsuchung. Doch sie nahmen auch alles Geschriebene, sowie die wenigen Bleistifte und Kugelschreiber mit, die wir uns besorgen konnten.

"Das sind Befehle vom General!" teilten uns die Polizisten mit. Wir protestierten und wiesen darauf hin, dass man mit diesen Knochenstückchen niemandem Schaden zufügen könne und sie uns andernfalls Arbeitsmaterial geben sollten. Wir hatten noch nicht den wahren Grund dieser Durchsuchung erkannt: Sie war eine Präventivmaßnahme, ein Versuchsballon und richtete sich nicht gegen die Knochen, sondern gegen die Kommunikation, die wir unter uns aufrechterhielten. Außer der Reihe kam am Sonntag, den 19. Juli, nach dem Abendessen ein Offizier, der aus Lima angekommen war, mit einer Gruppe Polizisten, und holte einen Genossen aus seiner Zelle, um ihm mitzuteilen, dass er nach Lima verlegt werde. Aus Frucht vor irgendeiner größeren Operation hielten wir uns alle in Bereitschaft. Am Montag war die Überraschung groß, als wir erfuhren, welche Genossen verlegt werden sollten, und wir stellten viele Vermutungen über die Gründe an. Die Antwort kam am Dienstag, als früh morgens weiteren 7 Genossen mitgeteilt wurde, dass sie auch nach Lima gebracht würden, doch sie wurden nur in einen anderen Block verlegt. Um 11:30 Uhr kamen 6 neue Gefangene, zwei von der MRTA und 4 Genossen von uns. Damit war die Sache klar: Die Sache mit der Verlegung war eine politische Entscheidung, damit der Völkermörder und Vaterlandsverkäufer K. Fujimori in seiner Rede sagen könnte, "ich habe bereits Morote und Polay isoliert, das Land ist bereits befriedet" und anderen Unsinn dieser Art. Dass es auf der Welt keine Entfernungen gibt, wenn unser Handeln und unsere Ideen von einer machtvollen Ideologie und dem festen Entschluss, das Ziel zu erreichen, bestimmt wird, ist eine große Wahrheit. Seit dem ersten Tag hier wollte ich zu Euch gelangen, und ich erreiche es jedes Mal, wenn ich will. In meinen Träumen fliege ich dorthin, wo ihr Euch befindet, und es gibt weder ein Leben ohne Euch, noch eine größere Liebe, als die, die wir aufgebaut haben, obwohl wir uns jahrelang nicht bewusst waren, was wir besitzen und wozu wir fähig sind. Was auch immer passiert, unser Weg ist vorgezeichnet und unsere Sehritte vorbestimmt. Mehr als je zuvor bin ich stolz und glücklich, auf Euch zählen zu können und Euch noch mehr zu lieben.



J. D.

Übersetzung aus dem Spanischen (1. Korrektur) Quelle des Orignaltextes: Afadevig

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